Guitarra rasgueada y rayada con cuerdas oxidadas. Ellos vuelven caminando lento, medio entre cansados y tristes. Las mujeres y los niños ya no los reconocen. Ellos están magros, son soguitas de persona. Agarran sus cosas y sus conocimientos. Por ejemplo manuales. -¿Creés qué esto nos sirva? -Si, respondió, mientras escribía en un papel una carta de despedida.
Guitarra tomada del cuello, abrigo y bolsos.
El aparato musical con huellas de "hace mucho que no toco". Se cruzan con alguien que pregunta sobre la situación, no responden y siguen, llorando y arrastrando los pies. Las mujeres y los niños están dormidos. Ellos flacos sin sombra. Toman lo que creen que necesitarán. Revisan entre libros. Más lágrimas secas cayendo sobre la carta.
Rápido, sin hacer ruido.
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